|
23.07.08 22:09 |
Медведи и тигры  | Мутный день..... |
ru |
Мутное небо и мутное солнце,
Мир непонятный раскинут вокруг,
Мутная лужа под низким оконцем,
Мутный стакан, самогонка и лук.
Мутный взгляд заболевшей собаки,
Мутные лица вечерних гуляк,
Зимуют в подвале хитрые раки,
Свистнуть спросоня им сущий пустяк.
И мутные мысли в мутных мозгах,
Под мутной завесой тумана,
Бороздят ноосферу на свой риск и страх,
Как безбрежную синь океана.
|
| Comments: 1 | |
| |
|
|
14.07.08 12:37 |
Сцинк  | Если хотите, можете поздравить... :) |
ru |
Ну, эта... В общем, день рожденья у меня сегодня. :)
|
| Comments: 6 | |
| |
|
|
| 10.07.08 19:14 |
Медведи и тигры | ... |
ru |
- Где я?
Сквозь прикрытые веки пробивался яркий, раздражающий не больше обычного, свет. Человек, прикрывшись рукой, и поочередно растопыривая пальцы, попытался адаптироваться к состоянию перехода из мира снов к миру… Миру чего? Этого он не помнил… Кто он сам? И на этот вопрос подсознание не смогло дать ответа. Размытые образы, тени, затихающий шум хмельного вечера, странное бородато-волосатое лицо, удивительно четко сохранившееся по сравнению со всем остальным, слова песни «Вот оно какое наше Лето»…
Передвижение на автопилоте в ванную комнату. Электрический свет, к счастью, раздражает меньше. На зеркале полустертая надпись губной помадой «…писец».
- Причем полный, - мрачно улыбнулся наш герой. Эта надпись на зеркале уже не первый день привязывала его к реальности не хуже якоря.
Странное дело, имя, данное ему в одном мире, жило с ним в нескольких. Жило, периодически намекая, что только от него зависит судьба этого человека. Борьба с собой, попытка оборвать виртуальное alter ego мало к чему приводили…
Но разве плохо писать свою историю, творя чужие? Любой автор кроме своей проживает и жизни своих героев, каждый из них хранит в себе черты своего творца, но одновременно с этим и откладывает отпечаток на его личность. Формируя и меняя по своему усмотрению жизни героев, автор, сам того не желая, меняет и свою... Глупость, что "Люди не меняются", не меняются только приземленные.
|
|
| |
|
|
| 07.07.08 22:28 |
Медведи и тигры | Его Галатея. |
ru |
Который год он писал её портрет, портрет той, которой не было никогда. Он длинными вечерами доставал кисти, долго и с любовью смешивал краски, нанося их мазок за мазком на холст…
Утром он прикрывал недописанный портрет белым полотном и относил в чулан, подальше от любопытных глаз, а вечером снова доставал и продолжал писать.
Постепенно она становилась на картине всё более и более живой, словно появлялась из небытия. Алое атласное платье ей было так к лицу. Старательно прописывая каждую складочку на её платье, Художник добился того, что казалось, будто дуновение ночного ветра, влетавшее в окно, начнёт перебирать тонкими пальцами тяжёлые складки, и они начнут шевелиться в полутьме, разрываемой светом одинокой свечи, стоящей на столе.
Иногда Художник замирал, любуясь портретом, каждой деталью, и снова продолжал свой кропотливый труд.
И вот однажды, он понял, что портрет практически готов, что уже большего он дать не может ему. Всё, что он может сейчас – это добавить только пару штрихов.
Кисточка с нежностью пера ангела коснулась холста и замерла. С портрета смотрела она, его радость, боль и мука. Утренние лучи солнца притронулись к верхнему краю мольберта и поползли вниз, оживляя портрет. Вот уже, казалось, волосы колышутся в свете утра и начинает оживать, его прекрасная Галатея…
Художник поднял с пола ведро с чёрной краской и, размахнувшись, плеснул краску на холст… Под чёрным пятном исчезали плечи, грудь, руки… И только глаза смотрели на него с мольбой и укоризной…
Он так и не решился оживить свою Галатею…
|
|
| |
|
|
| updated 06.03.09 22:17 07.07.08 21:18 |
Alex Nomad | Песня о ЕГЭ |
ru |
|
|
| |
|
|
| updated 06.03.09 22:17 07.07.08 19:12 |
Alex Nomad | Слона на скаку остановит - и хобот ему оторвет!!! |
ru |
|
| Comments: 26 | |
| |
|
|
| updated 06.03.09 22:17 07.07.08 18:40 |
Alex Nomad | Лучшие сказки |
ru |
Немного юмора...
|
| Comments: 13 | |
| |
|
|
| 25.06.08 21:42 |
Медведи и тигры | СКАЗОЧНИК |
ru |
Жил-был Сказочник. Старый сказочник. Странный сказочник. Но он был самым счастливым из всех сказочников, потому что рядом с ним все время была Она – маленький человечек с именем, звонким, как колокольчик. И в каждом звоне серебряных колокольчиков он слышал новую сказку. Он слышал сказку в пении жаворонка, в звоне дождевых капель, в музыке ржи, которая поет и шумит, как море. Да что там сказки! Даже на работе он творил чудеса, потому что, если человек счастлив, он обязательно становится волшебником. А разве мог он не быть счастливым, если рядом с ним все время была Она – маленький человечек с именем, звонким, как колокольчик?
А потом был вечер. Тихий вечер. Обыкновенный вечер. «Завтра я ухожу», - сказала Она. «Хорошо, - ответил Сказочник, - только оставь мне свое имя…» И, когда утром он открыл глаза, в комнате уже никого не было. Он прошептал Ее имя, – и тихий звон серебряного колокольчика ответил ему из пустого угла. Он произнес его громче, – и колокольчик ответил ему звонкой серебряной трелью. И он был счастлив. Вот только сказки стали похожи одна на другую, как капли воды на запотевшем стекле, да чудеса стали больше похожи на фокусы. Но он все равно был счастлив, да и разве мог он не быть счастливым, если рядом с ним было имя – Ее имя, звонкое, как серебряный колокольчик?
А потом было холодно. Очень холодно. Просто холодно. Он берег Ее имя. Он согревал его у себя на груди. Он топил печь последним, что у него осталось – своими сказками. Но однажды утром он не услышал звона серебряного колокольчика. И не стало сказок, похожих одна на другую, и не стало чудес, похожих на фокусы – осталась память, память об имени, Ее имени, звонком, как серебряный колокольчик.
Он искал Ее имя. Он искал его в звоне чужих звонков, в скрипе чужих дверей. Он искал его в звоне рюмок, бокалов, стаканов, фужеров…
А потом был снег. Белый снег. Обыкновенный снег. Он лежал лицом вниз возле последней двери последнего дома последней улицы. И, вдруг, скорее почувствовал, чем услышал, звон серебряного колокольчика. Он поднял голову, открыл глаза и увидел, как с крыши упала первая весенняя капля. За ней – другая, третья… И тогда он встал на колени, протянул руки к этой сверкающей весенней капели и сказал только одно слово – «Здравствуй!»
|
| Comments: 1 | |
| |
|
Total posts: 795 Pages: 80
1.. 10.. 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30.. 40.. 50.. 60.. 70.. 80
|
|
| Mo |
Tu |
We |
Th |
Fr |
Sa |
Su |
| 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | 19 | 20 | | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | 26 | 27 | | 28 | 29 | 30 | | | | |
|
/
Страстных рыцарей не останется девушек!
